
Un jeune photographe londonien dans le vent s'épuise à la recherche de sujets originaux. D'une nuit dans un asile de clochards, il passe à des photos suggestives de cover-girls, s'arrête pour souffler chez un ami peintre, repart acheter une boutique d'antiquaire et tombe en arrêt, dans un parc devant un couple d'amoureux qu'il photographie à la sauvette. Mais la jeune femme se précipite sur lui pour lui arracher son appareil, le poursuit jusqu'à son domicile, s'offre à lui en échange des négatifs. Intrigué, il lui remet un faux film et agrandit celui qu'il a tiré. Et il comprend : sur l'une des photos on distingue une main tenant un pistolet, sur une autre, un cadavre...
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On a peut-être la représentation la plus emblématique des Swinging Sixties dans ce qui est considéré comme le chef d'oeuvre d'Antonioni.
Mais si je ne nie ni la qualité esthétique ni l'originalité narrative de Blow Up, j'ai été franchement rebutée par son sexisme violent, présenté pourtant comme anecdotique, enrobé dans l'esprit libre de la révolution sexuelle et justifié par la beauté de l'art.